La fine fleur du destin,
Celle qui se tient la main
Marche au son des sirènes,
Aux sonneries des arènes
Et des abois à l’ordre,
Abusée par l’opprobre
D’une milice servile,
Gérée par un taré sénile,
Qui écho avec fracas,
Paroles de mahatma,
Les cris et les peurs
Qui visent en pleurs
Une jeunesse ébranlée,
Déjà trop surchargée,
Qui n’a pour pleurer,
Ivre d’implorer,
Plus même une simple larme
À verser au sol, en alarme,
Après tant d’acharnement
Au loquet de l’enterrement
À fermer les yeux sur tout
En avant du marabout
Et surtout sur nous,
Au garde-à vous !

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Coopération : Québec-France
Co-auteurs et paroliers :
Adrien Lambert (aux lignes impaires)
La boîte à surprise (aux lignes paires)
[La fine fleur du destin, ; 1ère impaire]