Sur fond de palpitations
Et de chrysanthèmes morts,
Je voudrais vous parler,
Je voudrais vous emmener
Au pays des vertiges
Et des reines sans roi.

On y rit sans joie
Et y pleure sans tristesse
Alors que lune épouse soleil
Faisant trembler de stupeur
Les dernières splendeurs
Des folies du lendemain.

Les fleurs du fléau
Sont les jardins gardiens
Qui brulent d’impatience
De briser le cycle dans lequel
L’on prétend les enfermer.

Les lions y chuchotent
Aux oreilles des oiseaux
Qui hurlent leurs tripes
En échos aux moins que rien
Qui croupissent à ciel ouvert
A l’ouest du grand cimetière.